"Tú eres el pan y el cuchillo,
la copa de cristal y el vino.
Eres el rocío sobre el pasto de la mañana
y el anillo ardiente del sol.
Eres el blanco delantal del panadero
y las aves del pantano levantando el vuelo.

Sin embargo, no eres el viento en el huerto,
las ciruelas en el estante,
o el castillo de naipes.
Y ciertamente no eres el aire perfumado de pino.
Imposible que seas tú el aire perfumado de pino.

Es posible que seas tú el pez bajo el puente,
incluso la paloma sobre la cabeza del general,
pero ni siquiera cerca estás
de ser el campo de azulejos al ocaso.

Y un vistazo en el espejo mostrará
que no eres ni las botas en la esquina
ni la barca dormida en su cobertizo.

Tal vez te interese saber,
hablando de las tantas imágenes del mundo,
que yo soy el sonido de la lluvia sobre el techo.

Sucede también que soy yo la estrella fugaz,
y el diario de la tarde cayendo en un callejón,
y el canasto de castaños sobre la mesa de cocina.

También soy la luna entre los árboles
y la taza de té de la mujer ciega.
Pero descuida, no soy el pan y el cuchillo.
Tú sigues siendo el pan y el cuchillo.
Tú siempre serás el pan y el cuchillo,
no sin mencionar la copa de cristal y –de algún modo– el vino."

(Versión de Lilián Cerda Sol)

"You are the bread and the knife,
the crystal goblet and the wine.
You are the dew on the morning grass
and the burning wheel of the sun.
You are the white apron of the baker,
and the marsh birds suddenly in flight.

However, you are not the wind in the orchard,
the plums on the counter,
or the house of cards.
And you are certainly not the pine-scented air.
There is just no way that you are the pine-scented air.

It is possible that you are the fish under the bridge,
maybe even the pigeon on the general's head,
but you are not even close
to being the field of cornflowers at dusk.

And a quick look in the mirror will show
that you are neither the boots in the corner
nor the boat asleep in its boathouse.

It might interest you to know,
speaking of the plentiful imagery of the world,
that I am the sound of rain on the roof.

I also happen to be the shooting star,
the evening paper blowing down an alley
and the basket of chestnuts on the kitchen table.

I am also the moon in the trees
and the blind woman's tea cup.
But don't worry, I'm not the bread and the knife.
You are still the bread and the knife.
You will always be the bread and the knife,
not to mention the crystal goblet and--somehow--the wine.